Savoureuse réminiscence

Je me souviens d’avoir jadis été une femme.

Comme je me souviens de ce lieu étrange, tout à la fois sécurisant et intimidant dont on avait fait le berceau de mon évolution. Un lieu où il faisait bon vivre, qui fleurait bon l’amour. Un lieu baigné de ténèbres, de silence, de sainte paix. Je me revois flotter entre deux eaux dans cette bouillabaisse organique, être enveloppé par cette membrane protectrice, être ballotté au gré des mouvements désordonnés de ma nourrice. De ma bienfaitrice. De ma génitrice.

De mon petit nid douillet, je pouvais percevoir des chuchotements, comme étouffés, non pas par la distance, mais par un obstacle invisible. Des voix, pour la plupart étrangères, qui m’interpellaient. M’abreuvaient de babillages simplets dont le sens m’échappait complètement.
De toutes les sensations ressenties à ce moment-là, il en est une qui m’intriguait particulièrement : l’exacerbation de mon profil émotif. On aurait dit que ma tête était directement reliée à mon cœur, que ma capacité de raisonnement était assujetti à des prérogatives purement émotionnelles, que mon esprit cartésien avait levé les voiles, au même titre que mon cerveau reptilien.

C’est fou comme j’étais bien dans ma peau.

Exit l'incontrôlable envie de performer à tout prix. Ce désir bouillonnant d’écraser l’adversaire pour me tailler une place au soleil; considération futile, car le soleil était en moi. Il illuminait et réchauffait mon coeur comme autant de passions ardentes me consumant à petit feu. Sa seule présence me protégeait contre l’inclinaison de l’homme à sombrer dans la violence, à poser des actes de barbaries qui ne trouvent nul écho dans toute la Création.

Là où j’étais, à l’époque où j’étais, la rhétorique du sexe fort n’avait pas encore eu d’emprise sur moi. On n’avait pas encore commencé à me confier le rôle de l'écoeurant, trait typiquement masculin dont l'attribution se perd dans la nuit des temps. L’école de la vie ne m’avait pas encore enseigné qu’il était malvenu, pour un homme, de se plaindre, de pleurer et de remettre en cause la validité des enseignements reçus par ses pairs. En un mot, on ne m’avait pas encore corrompu l’esprit à coup d’abrutissantes répliques destinées à m’endurcir la couenne afin de répondre aux dictats de la société en matière de masculinité.



Criss que j’étais ben.

Ces six trop courtes premières semaines de ma conception durant lesquelles la nature n’avait pas encore pris de décision quant au sexe dont elle allait m’affubler, ni décidée de la façon dont j’allais en faire usage, de même que les partenaires que j’allais honorer… six semaines de pur délice qui m’auront permis de confirmer l’adage voulant que le cœur d’une femme est une promesse de félicité.